Эта старая школа — немое кино,
Пессимисты не верят в неё, как в НЛО.
Фабрика опасных битов, будь здоров,
Питер и Ростов, Баста и Некий Молла.
Это уличное блюдо, я замешан в деле, этот трек основная улика.
И пусть я не чирикаю речитатив, как негр,
Но немало я пакета об копа побегал.
Извини, но дох*я низкопробной мазни,
Очередь в звезды, как в советский магазин.
Беспонтовый п*здешь, дискуссия об этике,
Рэп не сдохнет, как панк, его убьют поэтики.
Не видно лиц за никами и авами,
Но понятно, что за Дуси с Клавами п*здят, сидя за клавами.
Крутые рэперочки мутят опасный хип-хоп,
Да я их боюсь, ха, Вася — гомофоб.
Мой стайл продолжает отчаянно дичать,
Люди на студии кричат: «Звони-ка врачам».
Все эти части меня вышли из комнаты без ключа,
И их без мазы, как кукол, упрятать в чулан.
На кухне «Сайгон», дайте нож и фартук.
На завтра бит покрепче, на вечер бит для зайки.
Все, что вокруг меня, как пазлы для мозаики,
Тебя качает мой музон, и это главный показатель.
Мы продолжаем прокачивать, люди кричат мне: «Васяня, не вздумай заканчивать».
Брачо, знаешь че, дай мне бит на 22 такта,
И ты узнаешь о том, что Вася с майком в крепкой спайке.
Судят только победителей, такова реальность двух MC из Ростова и Питера.
Мы отработали корпоратив на похоронах критиков,
Тройной гонорар плюс автопати, и на их бл*дских могилах.
Я пятнадцать лет в состоянии аффекта,
И себе не смог объяснить, как забрался на самый верх.
Я, как обойдя видеонаблюдение, сам себе изнутри открыл бронированные двери.
Другие не услышат — мне плевать, ведь услышите вы меня.
Улица — моя мама, ама криминал,
Все четко, только оригинал, никакого фейка, ин да хауз MC, битмейка Вася!
Мы начинаем, приготовься к шоу,
Делать, как в последний раз — наше свойство, бро.
Критики снова и снова испытают шок,
Куда уж выше вам, но еще выше наш новый прыжок.
С подельником играем на пределе,
Взгляды серьезные, словно побывали в аду.
Монстры в деле, фейки сдуваются,
Малышка будет до утра стонать.
И вы подумали, я ушел или сдался?
Нет, как завороженный вгрызался в рэп, тренировался,
Чтобы мой автомат забрал больше тел.
Хочу, чтобы они умоляли: «Смоки, Баста, мэн».
Когда-то я имел одну пару джинс,
Но вдруг стал классикой первый диск.
Маленьким MC зажать уши плотно,
Слышь, этот куплет — мое домашнее п*рно.
Со мной первый небодяженый, святые небеса,
Чудеса, при этом я не угашенный.
Пощады не будет, не надо, даже не упрашивай,
Мы здесь, чтобы резать, а не накладывать швы.
Эй-йо, пытаемся сдуть пыль с хип-хопа,
Реаниматоры, вытащили его почти из гроба.
Уверены в том, двери выбиты наф*г,
Рифмы от Бога — бесперебойный трафик.
Загруженный график, читай в глазах, там написано «фанатик».
Теляга катит, значит сегодня будем писать,
Ну и что, что ночь, на, прибей, не будешь спать.
Начинали, когда над этим лишь потешались,
Прошло время, и смех заменила зависть.
Но я больше над этим не парюсь,
Это начало в начале, я разминаюсь.
Это качает, такому не обучают,
Иногда это включает спящих, отчаянных манит.
Напоминает шаманские ритуалы,
Слова прыгают на биты, будто импалы.