В комнате темно, лишь мертвенно в углу мерцает моник.
Не помню, как попал сюда, в сей мрачный пандемоний.
Постпохмельный сюр, музон орал вовсю — такой good morning,
Мастер церемоний в этот час слишком бесцеремонен.
Впрочем, лёгкий дискомфорт ещё никак не горе.
С этой сворой нам не по пути, мы с разных категорий.
Чтобы выделить этот мотив не надо аллегорий.
На полу окурков, как бобров в далёком Орегоне.
Делились планом поменять прописку
Туда, где океан лазурный, пойнт — Забриски
Всё в табачной вони, кто-то спился, слишком много виски.
На китайских кроссах с этой вписки слился по-английски.
Уже не помню ни имён, ни ники.
Кто они? За дверью ждал февраль, белый, как Деникин.
Солнце мутным знаком мне подмигивало.
Просто вникни в мой настрой, продрог до нитки.
Мысли давно свалили в самоволку,
На дворе всё занесло, мороз вцепился люто волком.
Надо бы теперь успеть дойти до дома до того,
Как он заползёт под пуховик, проникнет под футболку.
Ветер в лицо из-за реки изгиба,
В этих краях я встретил 30 зим без всяких скидок.
И если заглянуть в глаза — увидишь льда куски там.
Хочешь сюда? Потолще натяни носки.
Припев:
Выйти за дверь в эту метель не нахожу предлога. Затерянный среди сугробов, мой кров — берлога.
Ищу слова к куплету-монологу, пока там кто-то ищет путь ухода от налогов.
Искрится снег на откосе пологом. Блеснёт в окошке солнечных лучей янтарный локон.
А эта песня станет эпилогом релиза, маркированного столь знакомым лого.
Меж фонарей скольжу в потёмках потерянным шаттлом.
Взгляд устремлён в белую даль, а губы плотно сжаты.
Быдло в кожанках — неотъемлемая часть ландшафта.
Трафарет на остановке, что-то про асфальт и шавок.
Лёд под ногами захрустит, как чипсами Аршавин.
И снова, ложкой снег мешая, ночь идёт большая.
Как говорила моя бывшая: «Пиши добрей»,
Ха, на то она и бывшая, ибо не шарит.
Я был бы рад, если бы все эти песни уже завтра
Утратив актуальность, стали бы не нужны.
Внезапно все мы увидели, взглянув на запад,
Проблеск новой зари из-за трущоб зловонно-затхлых.
Но тут Россия, и понятно, какой вектор задан.
Так что с проглотом отсосёт любой морализатор.
Побоку твоё нытьё, любитель позитивных тем.
Всё равно всё иллюзорность их ты ощущаешь задом.
Хотя тут каждому своё и пререкаться глупо.
Просто представь, что есть места, где не еб*шат луки,
Сидя в Старбаксе, на Арбате, за Macboock’ом, Google
Их не найдёт, добро пожаловать в медвежий угол.
Припев:
Выйти за дверь в эту метель не нахожу предлога.
Затерянный среди сугробов, мой кров — берлога.
Ищу слова к куплету-монологу, пока там кто-то ищет путь ухода от налогов.
Искрится снег на откосе пологом. Блеснёт в окошке солнечных лучей янтарный локон.
А эта песня станет эпилогом релиза, маркированного столь знакомым лого.