Весь мир — театр, а люди в нем — актеры…
Но нищий в переходе мне сказал:
«Весь мир — бардак, а мы в нем — сутенеры.
Болезни за грехи нам Бог послал!»
Москва не крестится, пока не слышит грома
И гордо заявляет: «Я сама!»
Ниспослан грипп на оба наших дома,
Хвала Создателю, хотя бы не чума!
Весь мир в соплях гриппозного угара.
И коль Творец так карты разложил,
Чихайте так, чтоб чих не тратить даром,
Чтоб заболел лишь тот, кто заслужил.
Чихайте на мерзавцев и подонков,
Пусть лоб у подлецов огнем горит.
Чихайте зычно, смачно и подолгу.
Оружье пролетариата — это грипп!
Как все течет, все из меня!
И из тебя течет, в гриппозном смысле слова.
Да выбрось «Колдрекс» — это все фигня,
Налей перцовочки, УПСА, ну, будь здорова!
Вложите в чих всю горечь от бесправья,
Всю боль обиды, что пришлось в себе носить.
Весь пыл неутоленного тщеславья,
Всю историческую скорбь больной Руси.
Чиновники борзеют год от года,
А мы язык засунем в попу и молчим.
Как я чихнул бы на избранников народа!
Жаль только в Думе пропускной режим.
Стране на все начхать на самом деле.
Всю жизнь проходит босяком и в неглиже.
И, кстати, чихните кто-нибудь на Церетели, —
Пусть отдохнет немного городской бюджет.
А мегаполис кашляет до хрипа,
И Вальсингам болеет в Горках втихоря.
Москва справляет пир во время гриппа.
И вирусы расходует зазря.
Не надо чихать на детей и философов,
На меценатов любезных, на спонсоров,
На докторов, на старушек, на дворников,
Жен музыкантов и жен алкоголиков.
На менестрелей и, в первую голову, —
На Мищуков, Мирзояна, Егорова,
Рабов шестиструнки кагорточку малую,
Бардов и так жизнь не очень и балует…
Надо чихать на соседа сварливого,
Злую жену и на мужа блудливого.
На графоманов, воинственных критиков,
Умных фашистов и глупых политиков.
На дураков, бандюков отмороженных,
Снобов, скучающих с кислыми рожами.
Да не поможет, боюсь, ни черта.
Феличита, феличита…
Феличита, феличита…