Был бы гон — тюрьмой, мамой родной,
А детство — вечно, бесконечно.
Горе б обходило стороной. Сосед седой,
Ночные прятки, карусель, скакалки
И, вместо грозных вышек, огромные афиши.
Тише ! А то стукач услышит ! Тише ! А то стукач услышит !
Я помню юность, детство, школьные года, учительское кресло…
Как жаль, что мы не вместе !
Между нами грань тонны, бетонной смеси. Смейся !
Ну что же, у каждого своя дорога. Но всё же,
У пацанов Чёрное море, парус, яхта…
С утра этапом полосатым. Наручники, расслабьтесь ! Ведь вы замучили !
Сидите крепко, аж руки непослушные.
Сетка, бетонный двор… Где детство ? Забери меня с собой ! Изволь,
Не моё это место. Прости ! Прошептал разум мой:
«Побереги силы !». Постой ! Впереди ещё конвой ! Боже мой.
Что ? Статья, приговор… Куда попал я ?
Тёмная комната, железный засов, палач перед дверью. Слышны шаги.
А может эхо ? А может всё таки не здесь я ?
Окно, решётка, двор, вокалка…
Опять на допрос следак привёз
И тот же самый чёс… Вновь вопрос…
Огромный сон мне снится:
Пятина впереди, как колесница…
Отец пришёл на длинную свиданку, обнял молча,
Прижал к себе с силой и мочью.
«Здоров, сынок !». И слёзы по щекам рубашку смочат.
«Молчи ! Слышишь, старый, ничего не говори !
Уже пропала та надежда к воле». Друзья забыли.
Деньги же были. Базары закрылись. Вы не забылись ?
Нынче, волчьим воем схлыну. Опять всё то же:
Нары, друган по хате ходит с кислой рожей.
Расчёт, проверки…
Мы словно в сетке, как монетки.
Был бы гон — тюрьмой, мамой родной,
А детство — вечно, бесконечно.
Горе б обходило стороной. Сосед седой,
Ночные прятки, карусель, скакалки
И, вместо грозных вышек, огромные афиши.
Тише ! А то стукач услышит ! Тише ! А то стукач услышит !
Оскал прохожих, сжатые кулаки
По переулкам улиц таких. Тянутся дни,
Как ждут корабли порты, как ждёт мать сына…
И сердцу не остыть, когда оно жаждет камина.
А за забором рутины и годы длинней.
Надели браслеты и тусклее стали рассветы.
Как уголь сигарет, тлеет юность в зонах.
И пусть далека эта жизнь от эталонов,
А мы ждём писем и на телефоны звонков.
Ждём встречи слов, там, где светло.
И небо — вместо потолков, пожелтевших от дыма.
Ждём, когда пацаны появятся дома.
Никто не знает точной даты этого праздника,
Что меняет решётки на окна из пластика.
Когда карты лягут в масть на дороге.
Посвящаю углу, другу, Серёге…!
И пусть все говорят, что счас другое время, что всё стало по-другому…
Ну, тогда, почему зэков не стало меньше в тюрьмах, в лагерях по всей стране.
Россия… Жиган.
Вроде, стало всё нормально и как бы всё есть,
И, теперь, стараюсь не лезть туда, за что можно сесть.
Уже был там один раз. Обратно не хочу.
Но ведь это Россия и я промолчу.
Не буду зарекаться, ведь здесь всё случается.
Люди с высшим образованием чалются.
А мы что отличаемся чем-то ? Нееет ! Вот и ответ !
Я, конечно бы, осилил ещё пару лет.
Да, там жёстче что-то, да еда не такая вкусная.
Ну да хуй с ним. Всё равно жизнь там — не такая грустная.
Все люди как люди. Кто-то чуть проще, есть по-жёстче, ну а кто-то по-блотнее.
Короче, разный контингент сидит в общем.
Мусора мозги дрочат, лишь бы написал в актив.
Кто ломается, потом всю жизнь пашет на них.
А кто выстоял, теперь, просто их ненавидят.
Всё при них, но здоровья больше не увидят.
Для бродяги, порядочность — при выше всего здесь.
Пусть будет поломанный весь,
Но дух его — никогда не сломают мусора.
Ломайте ! Бейте ! Если так хочется вам !
Я не боюсь вас и тюрьму !
Я приму это наказание, а вас Бог накажет !